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 Daniele Assereto |
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27 gennaio 2002 LIBERTÀ Libera una tigre dalla sua gabbia d’argento e lascia che rincorra le nuvole dei suoi timori, libera un gabbiano dalla sua prigione dorata e inseguilo fino al mattino finchè fiato avrai nel corpo, libera la tua mente da tutte le sue idee e dimentica le tue paure che non esistono, è il vento che te lo chiede è il mare che ti ascolta, non lasciare che tutto scorra senza scriver la tua firma. Ricorda che la tua vita è un soffio in una tempesta, diventa una tigre che fugge dalla sua gabbia e diventa un gabbiano nel sole del mattino, prima che tutto scivoli via e trascini con sè la vergogna di quel che sarai. Commenti (0) 26 gennaio 2002 NOTTE Ridi pure finchè fiato avrai nel corpo, e continua la tua finta vita costruita su specchi graffiati e logori dal tempo, perché cadrà prima o poi quel giorno maledetto in cui tutto svanirà, sotterrato dalla consapevolezza che sei rimasto da solo in una città straniera dove tutto scolora, ed il domani non avrà più senso perché non avrai più niente su cui fare affidamento. Cogli il fiore quando sboccia ed insegui sulle ali del vento il soffio del tuo cuore ed il respiro di Dio, per non trovarti prima o poi su di un cuscino fradicio dalle tue lacrime amare, sgorgate una sera al ritorno a casa. Commenti (1) 21 gennaio 2002 ASPETTA Aspetta che il vento ti sfiori il viso e soccomba tra nuvole di dubbi e perplessità. Ti spetta il richiamo del vento succube delle volontà di un dio malato che non può sopportare le paure dell’anima. Rispetta e cerca di sperare che il fuoco ti sfiori il viso prima che scenda la sera e crollino le verità che rifiutasti un giorno d’estate quando le vestigia del tuo cuore crollarono sotto il peso del tuo bicchiere vuoto. Aspetta il suono del tuo strumento di felicità, e costruisci il tuo passato, e inventa il tuo futuro. Commenti (0) 20 gennaio 2002 SPECCHIO Ciao spicchio di luna che splendi nel cielo, tu mi guardi di lassù e vedi tutto osservi dentro il mio spirito e leggi persino quel che io stesso ignoro. Vorrei avere prima o poi la tua conoscenza di me per sapere quel che penso quando sono confuso e per sapere quel che temo e non oso confessare. Ciao spicchio di luna ti ricordi quel giorno in cui rincorsi piangendo il vento d’estate inseguendo i miei sogni e la dura realtà mi crollò addosso con la strana consapevolezza che non sarei più stato lo stesso da quel giorno in poi. È duro accettare la realtà che viene dal cuore, le emozioni di una sera si protrarranno per molto prima che il fuoco le bruci con sé in un tiepido mattino primaverile. Quel che è stato è stato e quel che è dato è dato ma il mio spirito è ancora pieno, saturo di sensazioni che non spariranno al sorgere del sole con lo sciogliersi dei ghiacci o nelle maree che sorgono. Ciao spicchio di luna io sono la zona buia e oscura che ti è di fianco, ciao spicchio di luna io sono la tenebra che alberga in te e non sai di avere, ciao spicchio di luna io sono quel che sono e quel che non sarò mai, ma tu continua a guardarmi di lassù e veglia su di me prima che il vento porti via le nuvole dal cielo di sempre. Addio specchio di luna è stato bello conoscerti ma il tempo mi chiama ed io ora non ne ho più. Commenti (0) 15 gennaio 2002 LA BALLATA DEL CUORE DI DIO Narrami ancora o menestrello fatato e conducimi fin dove tu sia o non sia stato, affinchè la mia vista possa essere appagata e affinchè il mio cuore abbandoni questa landa desolata. Raccontami ancora una delle tue storie di vita vissuta o solamente immaginata, una storia tremenda e allo stesso tempo serena come quelle scogliere altissime che si specchiano su di un limpido mare. È la sola tua presenza che porta benessere, e la tua ostentata allegria sull’essere e non essere, la tua voce sopra tutto e le note con lei, oh, come vorrei che il tempo si fermasse come vorrei che tu non ti fermassi mai. Ma il destino ti è avverso lo so e lo rimpiango perché capisco la tua sorte di eterno ramingo condannato da un dio mai amato e conosciuto a vagare per la terra senza fermarti un minuto. Tu porti il nome della serenità è scritto nelle tue parole ma è un dono destinato solo agli altri, solo a noi, ed il tuo viaggio continua tra una lacrima ed un sorriso incurante del maltempo e delle rughe sul tuo viso. Narrami ancora o menestrello fatato una delle tue storie di vita immaginata, e ricordati di me quando solcherai quel mare, ricordati di me dall’alto di quelle scogliere. Questa è la storia di un granello si sabbia che un giorno decise di essere qualcuno, di voler contare qualcosa e non semplicemente essere contato. Ma la natura è sadica e non sempre si ottiene quel che si vuole sperando soltanto che le cose cambino prima che cambiamo noi. E così il granello sommerso nel deserto non venne notato da nessuno, perché la diversità era solo nella sua mente, era solo nel suo cuore. Passarono gli anni e con essi la speranza ma il granello non si arrese perché dentro di sé era certo, convinto, e sicuro di voler essere un altro. Poi venne la siccità che corrose anche il deserto e lo disperse in un momento sulle fragili ali del vento fino ad una terra lontana primitiva e abbandonata. Fu solo lì che il granello si accorse di essere solo, di aver perduto la sabbia tutta intorno a lui e con essa i suoi compagni, e con essi il suo cuore. Questa è la storia di un granello si sabbia che un giorno decise di essere qualcun altro, di andare contro natura e non essere se stesso. Questa è la storia di un granello si sabbia che perse l’identità, mantenne l’ambizione, dimenticò gli amici e non fu più lo stesso. Questa è la storia di un prato fiorito, una distesa enorme colma di felicità e di gioiosi cagnolini che abbaiando correvano sereni. Un’oasi di pace per l’animo stanco, una cura per i dolori dello spirito affaticato, un piacere per gli occhi dei fortunati prescelti. Ma dove si trova questo spettacolo divino, come si può raggiungere questo paradiso terrestre che ci fu proibito per il seme del peccato? È dentro di noi, dentro le nostre idee, parole e convinzioni, e germoglia ogni giorno di più proprio come un prato fiorito stracolmo di cagnolini. Questa è la storia di un prato fiorito cresciuto dentro l’anima di uno spirito puro che racchiudeva dentro di sé dolore e felicità. Narrami ancora o magico menestrello le gesta dei tuoi eroi disillusi, e conducimi a quella fonte ove un giorno si dissetò un cervo impazzito dal dolore e dalla gioia, e conducimi a quella fonte ove un giorno un cacciatore abbandonò il suo fucile e colse il primo fiore sbocciato da una lacrima. Narrami ancora o magico menestrello le gesta dei tuoi eroi. Questa è la storia di un ragazzo perduto che scriveva parole convinto di dialogare con Dio e con la sua anima, un ragazzo malato delle sue convinzioni che un giorno si perse nei labirinti delle nuvole, nei fiumi delle stelle e nei sorrisi degli alberi. Lunga è la strada necessaria per essere sereni come una giornata d’estate, lungo è il cammino da percorrere da soli per comprendere i segreti delle formiche e dei palazzi, del tramonto inebetito e del pianto di una conchiglia. Ma la soluzione è sempre lì davanti a te, ai tuoi occhi, al tuo cuore nelle parole dei compagni e nei pensieri dei nemici nei sorrisi del vento ululante e nel silenzio di una penna che scrive. Un ramo che si spezza fa meno rumore di un urlo del cuore, un cuore malato delle sue convinzioni che non esistono. Questa è la storia di un ragazzo perduto che cercava la strada per raggiungere Dio nuotando controcorrente senza accorgersi nemmeno che Dio era lì, il Dio che cercava, bramava e piangeva, Dio era già al suo fianco e anche lui cercava, bramava e piangeva per il dolore del suo ragazzo. Questa è la storia di un ragazzo perduto che alla fine di una giornata ritrovò le sue parole in una penna che scrive. Questa è la storia di una croce di legno piantata su di una collina spoglia ed isolata. Tanto sangue sulle sue radici sgorgato dalle vene recise di tutte quelle vite che aveva distrutto con la sua forma malvagia, il suo carico d’odio e la sua anima disincantata. Questa è la storia di una croce di legno che sapeva dentro di sé di essere innocente ma assisteva impotente alla follia di uno, di tanti, troppi volti disumani che mandavano a morte i loro stessi fratelli. Schegge di salice e istanti di dolore si susseguivano senza pietà, alba dopo alba incuranti di Dio, tramonto dopo tramonto sicuri di quella certezza perduta di chi ha smarrito la fede. Questa è la storia di una croce di legno bruciata e stuprata da tante lacrime di ferro chiamate chiodi, e con una sola, grande e tremenda domanda. “Veramente, chi odi?” Addio, mio caro menestrello, con te se ne partono le gioie di serate trascorse al lume di una candela a sentir raccontar storie che forse vere non sono ma non importa. Addio, mio caro menestrello, so che il tuo cuore è pesante per l’imminente partenza, ma i commiati sono tristi e non desiderati, ti ricorderemo soltanto per tutto quel che ci hai donato con le tue ballate. Addio, mio caro menestrello, non dimenticarti di noi ma porta le tue parole, canzoni ed emozioni nella prossima città che vedrai nel tuo cammino senza fine. Commenti (1) 10 gennaio 2002 FOGLIA Questo è il valzer di una foglia morta trasportata dal vento e mai risorta. Su castelli di pietra e palazzi di sabbia leggiadra volteggiò, cullandosi nell'aria fresca e pungente di una terra primeva. Vide uomini sudare dalla fatica del lavoro, osservò donne partorire il seme della gioia, e pianse coi fanciulli sui primi dolori di una vita bastarda che non lascia scampo. Virò sulle città affollate per guardare da vicino la vita di tutti i giorni di una civiltà impazzita, solo per scoprire che era già avvizzita. Tornò lungo il fiume da cui era caduta e scoprì con dolore il dolore di una madre che suo figlio il mare si era allontanato controcorrente. Questo è il valzer di una foglia morta trasportata dal vento e mai risorta. Si poggiò finalmente sul suolo annerito da un incendio doloso e scoprì dentro di se di essere ancora verde nel profondo del cuore e di essere ancora viva negli abissi del suo tenuo colore. Questo è il valzer di una foglia risorta trasportata dal vento e mai, mai morta. Commenti (1) 9 gennaio 2002 LACRIMA Brillerà mai una stella per me? Splenderà mai, sul mio spirito, la luce divina di un altro spirito, il calore infinito di un amore infinito, l'eterna dolcezza di un fiore del cielo? Le notti si accorciano, le ore volano via come rondini in primavera portatrici di sole e di malinconia, gli anni svaniscono ed io sono ancora qui, in questa stanza spoglia e vuota che è il mio cuore, spoglio di certezze, vuoto come un calice spezzato ma colmo di ideali e voglia di vivere ancora un altro giorno. Ricordo ancora come fosse ieri l'emozione provata quando la prima stella cadente scomparve davanti ai miei occhi in una fredda serata d'estate, o quando il sole svanì fumando su una distesa d'acqua in un caldo pomeriggio d'autunno, ma non posso non ricordare anche gli abissi che porto dentro, i crateri della mia volontà, il buio che mi avvolge nel suo caldo abbraccio invernale, allontanando da me le rondini della vita. Se potessi chiedere aiuto o solo consiglio ad un oracolo fatato che dispensi risposte e non mezze verità, avrei paura di sapere quello che magari già so e non oso domandare. Brillerà mai una stella per me? E la risposta, quella dolce verità lungamente agognata, fortemente desiderata, ma mai ottenuta, comparirà davanti a me, nudo e puro come un infante cresciuto, per scaldare lo spirito incenerito di un animo bruciato. Prenditene cura, e ricordati sempre che l'unica cosa che non si può ricevere è quella che non si è mai donata. Prenditene cura, e ricordati ancora che le stelle nel cielo son guerrieri di sogno che cadendo torneranno tra noi. Commenti (1) 8 gennaio 2002 PENSACI Pensaci, le ultime parole dette da un amico in una sera d’inverno prima che il vento portasse con se tutte le certezze di una vita. Pensaci, una parola sola sola come un bicchiere vuoto svuotato dal nulla in un batter di ciglia. Pensaci, e riflettici sopra perché è la tua vita che stai gettando, perché è il tuo tempo che non tornerà. Pensaci, e dormici su ma la notte non porta consiglio a chi ha già le risposte dentro di se. Commenti (1) 7 gennaio 2002 PAROLE Un vegetale con il cervello spento. Una pianta con le foglie morte dal freddo del tempo. Un uomo con l’animo sporco dalle sue convinzioni credute affidabili, ma invano. Un uomo sicuro delle sue incertezze che gli gonfiano il petto, gli spezzano il fiato, gli tagliano le gambe. Un uomo solo come sempre è stato finora. Cosa potranno mai avere in comune un vegetale, una pianta e quest’uomo? Parole scritte dalla mano di un dio su quel foglio di carta che è la vita. Commenti (1) 6 gennaio 2002 LIMONETTO La notte solitaria è appena iniziata, e le voci corali sono sparite svanite nei fumi di una settimana da sogno. Un incubo solitario, e la certezza inesistente, che quel che si sente non verrà capito non verrà udito e non verrà saputo. Coricarsi in un letto in una notte solitaria dopo una settimana da sogno è un incubo, una certezza, un sapere che comunque niente svanirà dalla memoria, nulla sarà perduto se non il tempo che non passeremo insieme. Commenti (1) 5 gennaio 2002 I RINTOCCHI DELL'ANIMA Piangere dentro senza far vedere e senza far capire quello che si prova realmente, soffrire fortemente solo perché non si è capaci di trasmettere quello che si vuole e quel che si sente. Le restrizioni interne vengono da noi, da quello che si è, da quello che si vive, e abbandonarle è un rischio altissimo come una montagna innevata che d’estate si erge spoglia e solitaria. Ti amo solitudine, ma vorrei dentro di me che tu sparissi all’istante. Commenti (1) |
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