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 Daniele Assereto |
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26 agosto 2001 FILASTROCCA Buttai tre rime di gioia nel mare e subito il vento crebbe e subito il sole fuggì. Buttai una foglia di noia nel fuoco e subito il vento si placò come un bimbo assopito. Buttai due once di pena in un pozzo e subito il sole tornò splendente come un dio. Buttai allora me stesso nel vuoto un vuoto stracolmo di idee partorite in un giorno d’inverno da una mente impoverita e subito il vento mi cullò in un letto di spine e subito il sole mi guidò giù all’inferno per terre desolate e fiumi inariditi affinchè vedessi con gli occhi di una mente dannata che la gioia era morta annegata tra i flutti che la noia era tornata nei cuori del mondo e che la pena vi si era insinuata per l’eternità. Commenti (1) 9 agosto 2001 PENSIERO Libertà totale, giorni spensierati di pensieri liberi, liberati da tutto, come se in fondo ce ne fosse bisogno. O forse si. Un attimo di tregua, un’oasi di pace, un minuto di silenzio. Per un’anima in pena, mai tranquilla. Che poi sarei io. Me medesimo. La terza persona che ogni tanto scrive in prima, e subito se ne pente. Per cosa, poi? Per inseguire dei sogni, delle illusioni, degli incubi irrealizzati che prima o poi cadranno dal cielo, dalle nubi, dall’anima persa di un angelo dannato. Basta. Mai. Perché. Dio. Cosa ci faccio ancora qui a scrivere? Foglie violacee sfumano davanti alle mie fragili pupille. Arrivederci. Sarà per la prossima volta, dai. Ciao. Commenti (1) 3 agosto 2001 LAGO DI LACRIME Come un gatto che piange la libertà perduta, sognata, vissuta. Come il vento che soffia d’inverno. O come un albero seccato dal tempo che sa dentro di sé che il verde mai ritorna, che il sole non riscalda un cuore gelato. Così una mente si è persa stasera, nell’agitarsi delle stelle, su un pensiero dannato per un volere bastardo che non lascia tregua. Spegnete le luci o voi che vegliate. Commenti (1) 3 agosto 2001 ORA PERDUTA Tremendo scoppiare di persone e colori che spariscono all’istante come se niente fosse realmente esistito, come se il mare si fosse ritirato in un istante fantasma, e la coscienza di tutto si fosse fusa col vento in una serata d’estate. Le tenebre che sovvengono son portatrici di pace, quiete irreale che colma il vuoto di un’ora perduta che mai tornerà. Commenti (1) |
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